Chương 135 - Chương 135: Khoảnh Khắc Phản Kích - Đứa Trẻ Biết Nhìn Linh Khí

Chương 135: Khoảnh Khắc Phản Kích – Đứa Trẻ Biết Nhìn Linh Khí

Nét bút bạc hạ xuống sau bốn chữ Người giữ mắt, nhưng nó không lập tức viết tiếp. Khoảng trống phía sau dòng chữ ấy run lên như mặt nước bị ai giữ từ bên dưới. Ta nhìn chằm chằm vào chỗ trống đó, trong cổ toàn vị máu tanh. Nếu là tên Hoài Tranh, sổ còn có bóng ta, có đoạn tóc trắng, có một thân phận mượn để bám vào. Nhưng đứa trẻ nằm trong lòng Tạ Vân Chi thì khác. Nó chưa từng nói tên mình trước mặt chúng ta. Ta không biết tên nó, Tạ Vân Chi không biết, Lục Thanh Hành cũng không biết. Một trang sổ muốn viết người sống thành chứng, trước hết phải có thứ để gọi người sống quay đầu.

Tạ Vân Chi ôm đứa trẻ sát vào ngực, môi trắng bệch nhưng vẫn cắn chặt, không gọi một tiếng nào nữa. Nàng rất thông minh. Chỉ cần nàng thốt ra một chữ thân mật, chỉ cần một cái tên tạm, một tiếng gọi đủ để gắn đứa trẻ vào lòng nàng, sổ có thể mượn tình cảm ấy thành dây. Người cầm ô sau nước hình như cũng nhận ra chúng ta đã hiểu. Mép ô khẽ nghiêng, bóng ô phủ lên hàng chữ Người giữ mắt, rồi giọng hắn vang ra, dịu đến mức khiến người ta rét lạnh: ‘Không có tên thì dùng mắt. Mắt đã nhìn sổ, chính là tên.’

Dấu bạc trên trán đứa trẻ sáng lên. Thân thể nhỏ bé trong lòng Tạ Vân Chi co rút một cái, dải vải che mắt vốn đã ngừng đỏ lại thấm ra một đường máu mỏng. Tạ Vân Chi run lên, nhưng nàng không truyền linh lực. Nàng chỉ cúi đầu, dùng trán mình chạm rất nhẹ vào mái tóc rối của nó, như muốn giữ nó lại bằng hơi thở người sống. Ta chống kiếm gỗ, cố kéo một chân về trước. Đoạn tóc trắng ghim trong bóng lập tức căng thẳng, chữ Hoài trên vách nước rung theo, nét bạc ở chữ Tranh còn dang dở lại lóe lên một chút. Sổ không bỏ ta. Nó chỉ mở thêm một đường để ép ta chọn.

‘Đừng động vào tên của nó,’ ta nói. Giọng ta khàn đến mức gần như không nhận ra chính mình. ‘Các ngươi đã gọi nó là Người giữ mắt, vậy chứng minh đi. Nó giữ mắt nào? Mắt nó chưa mở. Mắt giả đã vỡ. Mắt của bảy đứa trẻ sau nước không còn thuộc về người sống. Nếu không phân được mắt sống và mắt chết, sổ này chỉ là giấy bẩn.’ Mảnh ngọc xám trên nền im lặng một nhịp, rồi tiếng cười già nua bật ra từng đoạn: ‘Cãi chữ khi sắp chết, rất giống kẻ được Thiên Mệnh Cốt chọn. Nhưng luật không cần ngươi phục. Luật chỉ cần đủ.’

‘Đủ với ai?’ Ta hỏi ngược lại. Câu ấy không nhằm vào mảnh ngọc, mà nhằm vào Lục Thừa Viễn đang bị A Mộc đè dưới nền. Lão vốn đang thở dốc như một con thú già, nghe thấy ba chữ ấy thì toàn thân cứng lại. A Mộc lập tức hiểu ý, bàn tay ghim sau gáy lão mạnh thêm, ép mặt lão nhìn thẳng vào chữ Nợ bằng tro đã sẫm đỏ. Ta tiếp tục nói: ‘Người mở cửa cũ còn sống. Người trả bảy đứa trẻ vào sổ còn sống. Người biết mắt nào bị lấy, mắt nào bị giấu, mắt nào được đặt làm vật chứng cũng còn sống. Tư Mệnh muốn viết đứa trẻ này thành Người giữ mắt, trước hết phải hỏi người đã đặt mắt.’

Lục Thừa Viễn gào lên: ‘Ta không biết! Ta không biết tên nó!’ Tiếng gào đó vừa rơi xuống, dòng Người giữ mắt trên vách nước khựng lại. Không phải vì lão nói thật hay giả, mà vì lời phủ nhận ấy chạm đúng chỗ cần chạm. Một người mở cửa cũ, một người từng đưa bảy đứa trẻ vào sổ, lại nói không biết tên đứa trẻ trước mặt. Vậy đứa trẻ này không nằm trong khoản nợ cũ của hắn. Nếu sổ kéo nó vào dòng Nợ máu cũ, thứ tự sẽ sai. Nếu kéo nó vào dòng Người mở khóa mới, tên Hoài của ta vẫn chưa hoàn tất. Nếu gọi nó là Người giữ mắt, sổ phải chứng minh nó giữ mắt bằng chính mắt nó, nhưng mắt nó chưa mở.

Đứa trẻ bỗng cử động. Tạ Vân Chi lập tức cúi xuống, nhưng vẫn không gọi tên. Nó không tỉnh hẳn. Hai mí mắt dưới dải vải khép chặt, hơi thở yếu như sợi tơ bị gió lùa. Nhưng ngón tay nó chậm rãi nhấc lên, run rẩy chỉ về phía vách nước. ‘Không… phải ở chữ,’ nó thì thào. ‘Ở bóng ô.’ Ta nhìn theo. Bóng ô đang che phần sau của dòng Nợ máu cũ, nhưng dưới mép bóng ấy có một sợi sáng rất mảnh, không bạc cũng không đỏ, giống một vết cắt trong không khí. Đứa trẻ hít một hơi, đau đến mức cả người co lại, vẫn cố nói tiếp: ‘Nó nối… từ chữ Người giữ mắt… sang phần bị che. Nếu chém chữ, nó đổi chữ. Nếu chém bóng ô… nó phải lộ đường.’

Khoảnh khắc ấy, mọi tiếng động trong từ đường như bị rút sạch. Ta hiểu vì sao người cầm ô vội đổi mục tiêu sang đứa trẻ. Không chỉ vì linh quang của nó đã vỡ. Nó vẫn nhìn được thứ chúng ta không nhìn thấy, không phải đường linh khí sáng rõ như trước, mà là vết nối giữa các lời nói dối. Một đứa trẻ mất đi ánh sáng, nhưng lại học cách nhìn bóng của ánh sáng. Cái giá ấy quá nặng, nặng đến mức ta không dám để lòng mình mềm xuống. Trong chỗ này, mềm một nhịp là chết thêm một người.

‘Lục Thanh Hành,’ ta nói rất thấp, ‘mảnh bài vị.’ Hắn không hỏi. Bàn tay đầy máu đẩy mảnh gỗ vỡ về phía mũi kiếm của ta. Tro đã gần hết, chỉ còn vài vệt dính trong kẽ chữ cháy sém. A Mộc nghiến răng, dùng đầu gối ép Lục Thừa Viễn xoay nửa người, để bóng lão chồng lên chữ Nợ sâu hơn. Tạ Vân Chi một tay ôm đứa trẻ, một tay đặt lên gáy nó, che toàn bộ dải vải khỏi vách nước. Không ai dùng linh lực. Chúng ta chỉ dùng thân thể, bóng, tro và những thứ đã chết để đụng vào một cuốn sổ muốn ăn người sống.

Người cầm ô lạnh giọng: ‘Muộn rồi.’ Nét bút bạc sau dòng Người giữ mắt đột ngột đâm xuống, không viết tên, mà viết một nét giống con mắt khép. Đứa trẻ nghẹn thở. Dấu bạc trên trán nó lan rộng thành một vòng mảnh. Ta không chống lại lực kéo nữa. Ta để bóng mình bị đoạn tóc trắng kéo dài về phía chữ Hoài, nhưng cổ tay đổi hướng, mũi kiếm gỗ lướt sát nền, xuyên qua bóng mảnh bài vị, rồi đâm vào đúng vết nối dưới mép ô mà đứa trẻ chỉ ra. Không có tiếng kim loại, không có ánh sáng bùng lên. Chỉ có một tiếng ‘phựt’ rất nhỏ, như một sợi dây ướt bị kéo đứt.

Cả vách nước co rút. Bóng ô méo đi, phần che trên dòng Nợ máu cũ bị xé lệch một góc. Dưới dòng Lục Thừa Viễn, thêm hai chữ hiện ra trong màu đỏ sẫm: Mượn mắt. Lục Thừa Viễn phát ra một tiếng rên không giống tiếng người. Hắn cố rụt đầu, nhưng A Mộc đã ghim chặt. Lục Thanh Hành nhìn hai chữ ấy, sắc mặt tái nhợt: ‘Mượn mắt… không phải giữ mắt?’ Ta cắn răng, ép kiếm xuống sâu hơn. ‘Đúng. Người giữ mắt là chữ mới. Nợ cũ ghi là mượn mắt. Sổ đổi cách gọi để biến kẻ bị mượn thành kẻ tự giữ. Đây không phải luật. Đây là sửa lời chứng.’

Mảnh ngọc xám nứt thêm một đường dài. Giọng già trong đó không còn cười nữa: ‘Rút kiếm.’ Ta không rút. Kim đen trong tâm mạch xoay mạnh, đau đớn làm tầm mắt tối sầm. Chữ Hoài trên vách nước rung dữ dội, nét Tranh còn dang dở như sắp bị ép viết tiếp bằng chính máu trong cổ họng ta. Tạ Vân Chi nhận ra, nhưng nàng chỉ siết chặt đứa trẻ, không kéo ta, không gọi ta. Sự im lặng của nàng lúc này chính là thứ giữ ta khỏi bị sổ mượn thêm một tiếng gọi. Ta chợt thấy buồn cười. Có những lúc sống sót không cần lời thề lớn, chỉ cần một người đủ tỉnh để không gọi tên ngươi khi tên ấy đang bị săn.

‘Lục Thừa Viễn,’ ta nói, từng chữ đè lên tiếng nước rít, ‘nếu đứa trẻ này là người giữ mắt, vậy ngươi không nợ nó. Nếu ngươi nợ nó, vậy nó không phải người giữ mắt. Chọn một cái.’ Lão run lẩy bẩy, môi mấp máy. Người cầm ô sau nước chợt hạ ô thấp xuống. Bóng ô lại muốn phủ qua miệng lão. A Mộc gầm khẽ, một tay bịt cổ lão, một tay kéo cằm lão lên, ép hắn phát ra tiếng bằng hơi chứ không cho nuốt chữ. Lục Thanh Hành nhặt mảnh bài vị còn lại, đập thẳng xuống bóng ô đang bò qua nền. Mảnh gỗ vỡ tan, nhưng bóng ô cũng bị chặn nửa tấc.

Lục Thừa Viễn bật ra một câu đứt quãng: ‘Không… không phải nó giữ… là ta mượn… ta mượn mắt của những đứa đã bị chọn…’ Bảy bàn tay sau vách nước đồng loạt áp mạnh lên mặt nước. Vệt đỏ dưới chữ Nợ bùng lên, kéo thẳng vào hai chữ Mượn mắt. Dòng Người giữ mắt trên vách nước lập tức nứt một đường từ giữa. Nét con mắt khép vừa viết chưa xong bị xé ra, một nửa chảy xuống như mực bạc gặp lửa, một nửa bắn ngược về phía bóng ô. Người cầm ô lần đầu tiên lùi lại sau màn nước. Chỉ một bước rất nhỏ, nhưng đủ để nước trước mặt hắn nổi sóng.

Đó là khoảnh khắc phản kích thật sự. Không ai trong chúng ta mạnh hơn Tư Mệnh. Không ai phá được sổ hàng Địa Hống. Nhưng trong một hơi thở ngắn ngủi, chúng ta bắt nó phải dùng đúng chữ của nó. Người giữ mắt bị gạch vỡ. Dấu bạc trên trán đứa trẻ ngừng lan. Tạ Vân Chi gần như khuỵu xuống vì nhẹ nhõm, nhưng nàng vẫn không khóc, chỉ cúi đầu áp má vào tóc đứa trẻ. Đứa trẻ thở ra một hơi rất mỏng. Nó vẫn chưa tỉnh, nhưng ngón tay nhỏ bé nắm lại được mép áo nàng, như tự kéo mình ra khỏi mép nước.

Ta không kịp vui. Đoạn tóc trắng trong bóng ta bỗng lạnh đến mức nền gạch dưới chân kết một lớp sương mỏng. Chữ Hoài trên vách nước sáng lên, nét Tranh lại nhích thêm nửa tấc. Người cầm ô đứng yên sau nước, giọng không còn dịu dàng: ‘Được. Đứa trẻ không phải Người giữ mắt. Vậy trả nó về dòng Mượn mắt cũ.’ Bên dưới dòng Nợ máu cũ: Lục Thừa Viễn – Mượn mắt, một khoảng trống mới mở ra. Lần này nó không hướng về đứa trẻ, cũng không hướng về ta. Nó hướng về bảy bàn tay nhỏ sau vách nước.

Đứa trẻ trong lòng Tạ Vân Chi bỗng mở miệng, giọng yếu đến mức gần như bị tiếng nước nuốt mất: ‘Đừng để họ quay đầu.’ Ta nhìn về phía vách nước. Bảy bóng trẻ con sau làn nước vốn chỉ áp tay, lúc này chậm rãi nghiêng đầu cùng một hướng, như nghe thấy ai gọi từ rất xa. Trong bóng ô, một bàn tay người sống mờ mờ hiện ra sau lưng người cầm ô. Bàn tay ấy không cầm sổ, không cầm ô. Nó cầm một sợi dây đỏ buộc bảy cái tên đã bị cào mất. Tim ta chìm xuống. Người cầm ô không phải người duy nhất đứng sau nước.