Chương 274: Gió Lạnh Qua Xương - Huyền Thạch Cốt Khố
“Ta nghĩ hắn biết nàng.”
Tạ Huyền đáp sau một nhịp. Hắn vẫn nhìn khe thấp đã khép kín, không nhìn sang giọng nói phía sau lớp đá xám. “Còn việc hắn nhìn ai từ đầu, ta chưa biết. Hai chuyện khác nhau.”
Trong bóng tối, giọng bí ẩn không cười nữa. “Ngươi rất thích chia một câu thành nhiều mảnh.”
“Vì người muốn người khác tin thường thích gộp nhiều mảnh thành một câu.”
Lạc Thanh Hoài không chen vào. Nàng vẫn giữ mũi kiếm trên miếng tam giác, vai trái hạ thấp để bù cho cánh tay đã gần cạn sức. Tiếng gọi “Thanh Hoài” vừa rồi dường như còn mắc lại trong khe đá, nhưng ánh mắt nàng chỉ dừng ở bốn vệt máu cũ thêm một lần rồi chuyển về chốt.
“Biết tên ta là thật.” Nàng nói. “Nhưng biết tên không có nghĩa là người quen.”
Tạ Huyền gật đầu. Đó cũng là điểm hắn muốn giữ lại. Kẻ trong lối ngang biết nhịp báo sống của Lạc tộc, biết lỗi bước của nàng, biết tên nàng. Ba dữ kiện nối thành một đường rất đáng ngại, nhưng chưa đủ biến đường ấy thành thân phận. Càng ở nơi này, hắn càng không muốn để một nửa chân tướng được dùng như toàn bộ chân tướng.
Một luồng khí lạnh bỗng quét qua mắt cá chân hắn.
Tạ Huyền khựng lại.
Không phải gió từ khe ngang. Khe đã khóa, sợi chỉ trước mặt hoàn toàn bất động. Luồng lạnh xuất hiện từ dưới mép cửa đá xám, mảnh đến mức lúc đầu chỉ giống hơi ẩm trong lòng mỏ. Nhưng khi nó đi qua chân trái đang tê, cảm giác không dừng ở da. Cơn lạnh men theo xương gót, xuyên lên ống chân như một mũi kim dài.
Hơi thở hắn chậm xuống.
“Có gió.” Lạc Thanh Hoài nói.
“Ta biết.”
“Không từ khe vừa đóng.”
“Ừ.”
Giọng bí ẩn phía sau lớp đá xám nói rất khẽ: “Huyền Thạch Cốt Khố.”
Tạ Huyền không hỏi. Hắn cúi thấp người, lấy đoạn chỉ vừa tháo khỏi lưỡi khóa buộc vào một mẩu đá nhỏ rồi thả sát nền. Sợi chỉ nghiêng về cửa chính, sau đó bất ngờ đổi hướng sang phải, rung hai lần rồi nằm xuống. Hắn kéo nó lùi lại nửa tấc. Lần này sợi chỉ nghiêng sang trái.
Không phải một luồng gió thổi xuyên phòng.
Là nhiều luồng khí rất nhỏ đang ra vào theo từng khe khác nhau.
Lạc Thanh Hoài đặt sống kiếm thấp hơn. Nàng không dùng kiếm ý, chỉ để thân kiếm nhận rung. Sau ba nhịp, một tiếng ngân mỏng chạy từ mũi kiếm tới hộ thủ. “Sáu điểm.”
Tạ Huyền nhìn thanh xám đen trước cửa. Sáu vết đã từng phản ứng với cơ cấu nằm im trong bóng tối. Vết thứ bảy vẫn không bị chạm. Hắn đưa mẩu đá buộc chỉ lần lượt qua từng đoạn mép cửa, chậm đến mức mỗi lần chỉ dịch một ngón tay. Ở gần vết thứ nhất, sợi chỉ hút vào. Vết thứ hai, nó đẩy ra. Đến vết thứ ba, hướng lại đổi. Sáu lần liên tiếp, sáu phản ứng khác nhau.
Đến trước vết thứ bảy, sợi chỉ rũ thẳng.
Không khí chết.
Lạc Thanh Hoài nhìn thấy cùng lúc với hắn. “Vết thứ bảy không thông.”
“Ít nhất hiện tại không thông.”
Giọng phía sau đá xám chợt nói: “Ngươi sợ chạm nó?”
Tạ Huyền không đáp câu hỏi. Hắn kéo sợi chỉ khỏi vết thứ bảy, đưa về hai nét dẫn kiếm nằm cạnh rãnh bán nguyệt. Ở đó, sợi chỉ không bị hút hay đẩy, mà rung ngang đều đặn. Như có hai dòng khí chạy song song trong thân cửa rồi gặp nhau ở một nơi sâu hơn.
“Dẫn kiếm không chỉ là dấu kiếm.” Lạc Thanh Hoài nói.
“Là đường hồi khí.”
“Có thể.”
Nàng vẫn giữ chữ “có thể”. Tạ Huyền nghe thấy và không nói gì. Cách nàng tự ép mình đứng lại trước kết luận khiến hắn nhớ tới khoảnh khắc vừa rồi: nàng đã nghe một người gọi đúng tên mình, vẫn không mở lại khe. Ở nơi mọi thứ đều cố bắt người ta phải quyết định quá nhanh, sự chậm lại ấy đáng giá hơn một câu tin tưởng.
Gió lạnh mạnh thêm.
Lần này cả hai cùng cảm thấy. Nó trườn qua những khe đá, quét vào cổ tay bị thương của Lạc Thanh Hoài. Ngón tay trái của nàng siết chuôi kiếm, nhưng đốt ngón tay trắng bệch. Tạ Huyền cũng không khá hơn. Gót trái vốn đã tê nay như mất dần cảm giác; cơn lạnh xuyên vào lưng, chạm đúng chỗ đau khiến cơ bắp hai bên sống lưng co cứng.
Không có linh áp bộc phát. Không có sát khí.
Chính vì vậy nó càng khó chịu.
“Đây không phải gió bình thường.” Lạc Thanh Hoài nói.
“Nhưng trước hết cứ đối xử với nó như cơ cấu.”
Tạ Huyền đặt hai ngón tay lên mạch bạc dưới nền, không dẫn linh lực vào. Chỉ cảm nhận rung động. Mỗi khi gió qua một trong sáu khe, mạch bạc tương ứng rung rất nhẹ, sau đó lực dồn về miếng tam giác dưới mũi kiếm. Chu kỳ không đều hoàn toàn, nhưng có một điểm lặp: sau sáu luồng nhỏ luôn có một nhịp mạnh hơn.
“Chuẩn bị.” Hắn nói.
Lạc Thanh Hoài không hỏi vì sao. Nàng hạ trọng tâm.
Nhịp thứ sáu vừa tắt, luồng gió thứ bảy ập tới.
Không phải từ vết thứ bảy.
Nó bật lên từ rãnh sát nền, quét thẳng vào mặt dưới miếng tam giác. Miếng đá rung bần bật. Mũi kiếm trong tay Lạc Thanh Hoài lệch lên một phần tóc, mạch bạc về phía cửa sau lập tức lóe sáng.
Tạ Huyền quát thấp: “Đừng ép xuống!”
Nếu nàng dùng sức đè lại theo phản xạ, tải sẽ dồn sang nhánh bẫy. Ba móc vừa lắng có thể bật trở lại.
Lạc Thanh Hoài dừng đúng lúc. Nhưng cái giá là cổ tay trái phải giữ toàn bộ rung động. Máu từ lòng bàn tay nàng trượt xuống hộ thủ, một giọt rơi lên nền.
Miếng tam giác lại nhảy.
Tạ Huyền giật đoạn chỉ về phía mình. Tay phải của hắn gần như không dùng được, nên hắn dùng tay trái vòng chỉ qua một mấu đá thấp bên cạnh, rồi quấn đầu còn lại quanh phần dưới hộ thủ kiếm. Hắn không kéo miếng tam giác sang nhánh khác, chỉ tạo một lực giữ ngang để nó không bị luồng gió nhấc lên.
“Giữ góc.” Hắn nói. “Ta giữ rung.”
“Ngươi giữ được bao lâu?”
“Không lâu.”
Sợi chỉ cắt sâu vào ngón tay. Gió lạnh chạy qua xương cánh tay khiến bàn tay hắn cứng dần. Nhưng sau hai nhịp, rung động của miếng tam giác giảm xuống. Lạc Thanh Hoài lập tức điều chỉnh mũi kiếm về đúng vị trí cũ. Mạch bạc phía trên tối lại.
Không ai thở phào.
Bởi luồng gió vẫn còn.
Nó chạy hết sáu khe một lần nữa, rồi đổ về hai nét dẫn kiếm. Thân kiếm trong tay Lạc Thanh Hoài phát ra tiếng ngân rất nhỏ. Nàng nhìn rãnh bán nguyệt.
“Mảnh huyền thiết.”
“Chưa cắm.”
“Ta không định cắm.”
Tạ Huyền buông một hơi ngắn. Hắn cũng đã thấy điều cơ cấu đang gợi ra. Hai đường hồi khí cuối cùng đều hướng về rãnh bán nguyệt, nơi mảnh huyền thiết có thể vừa khít. Nhưng “vừa khít” chưa bao giờ là lý do đủ tốt để đưa một vật vào một ổ khóa chưa hiểu rõ, nhất là khi vết thứ bảy hoàn toàn không thông khí.
Giọng bí ẩn phía sau lớp đá xám nói: “Các ngươi đã tới trước cửa mà còn sợ khóa.”
Tạ Huyền nhìn thẳng vào mặt đá. “Ngươi muốn ta cắm nó?”
“Ta muốn xem ngươi có dám không.”
“Vậy càng không.”
Một tiếng cười khẽ vọng ra, nhưng lần này nghe lạnh hơn trước. “Ngươi tưởng chậm là an toàn?”
“Không. Ta chỉ biết nhanh theo lời ngươi còn nguy hiểm hơn.”
Gió đột nhiên tắt.
Sự yên lặng đến quá nhanh khiến cả hai cùng bất động. Sợi chỉ đang căng ngang chùng xuống. Thân kiếm thôi rung. Cái lạnh vẫn mắc trong xương, nhưng không còn luồng khí mới tràn qua.
Rồi từ ngay phía sau thanh xám đen vang lên ba tiếng rất nhỏ.
Cộc.
Cộc.
Cộc.
Dừng một nhịp.
Cộc—
Một tiếng dài hơn.
Lạc Thanh Hoài ngẩng đầu.
Không phải từ khe ngang đã khóa. Âm thanh đến từ sâu trong thân cửa, theo đúng nhịp ba ngắn một dài.
Tạ Huyền không buông sợi chỉ. “Âm có thể truyền qua khoang rỗng.”
“Ta biết.”
Nhưng giọng Lạc Thanh Hoài thấp hơn trước.
Sau nhịp gõ, một luồng khí lạnh mảnh như sợi tóc chui ra từ khe giữa hai nét dẫn kiếm. Nó không đủ làm sợi chỉ bay. Chỉ đủ mang theo một âm thanh khàn đến gần như tan vào đá.
“Đừng… chạm vết thứ bảy.”
Cả gian đá im phăng phắc.
Giọng bí ẩn phía sau lớp đá xám không nói gì.
Tạ Huyền nhìn vết thứ bảy vẫn hoàn toàn không thông khí, rồi nhìn rãnh bán nguyệt còn trống. Người trong lối ngang đã bị khóa khỏi phần cửa trước mặt họ. Vậy mà lời cảnh báo vừa rồi lại đi ra từ chính thân cửa.
Hoặc nơi này có đường dẫn âm mà họ chưa hiểu.
Hoặc người kia chưa từng bị nhốt ở một phía như họ tưởng.
Lạc Thanh Hoài siết chuôi kiếm thêm một chút. “Hắn biết cơ cấu.”
Tạ Huyền đáp rất chậm:
“Và hắn không muốn chúng ta mở theo cách giọng kia muốn.”